Au diable la poésie, foin de l'humour. Jetons ce matin sur le papier quelques humeurs. La période que nous vivons m'aura marqué à bien des égards. Par ses dimensions d'abord. Elle est d'importance mondiale et n'a guère épargné de contrées. Il se dit et s'écrit qu'elle aurait, à défaut d'infecter,  affecté une moitié de l'humanité ! Gigantesque et tragique. Ses conséquences sanitaires dépassent toutes les prévisions. Des millions de personnes contaminées, des centaines de milliers de morts. C'est tout sauf la "grippette" annoncée par une poignée de dirigeants parmi les plus puissants du monde dont, ironie du sort, l'un d'entre eux a manqué y laissé son existence. La portée économique, et donc sociale,  va dépasser tous ce que notre monde moderne a connu. Plusieurs nations à genou et la faim qui va venir jeter dans les rues des pays les moins bien lotis, désespoir, misère et, leur fille légitime, la  violence. Notre ami Jacques, depuis la Colombie, nous a déjà alertés sur ce sujet. L'effet de surprise de populations, sous nos latitudes  baignant dans un relatif confort, rajoute à la férocité de l'attaque de cet invisible ennemi. Le monde est atterré.                                                                                                                                                            Mais, chez nous autres français, il est un phénomène qui vient m'apporter réjouissance et espoir en l'avenir. Vous avez comme moi constaté combien, une fois la notion d'argent oubliée, l'action bénévole était affaire de quelques individus naviguant majoritairement au-delà des cinquante voire soixante printemps. Il en va ainsi dans la vie de nos associations,  dans l'animation de nos bourgs et, plus généralement, dans tous les domaines de la vie publique extra-professionnelle. Mettre la main dans le cambouis est souvent incompatible avec la conduite d'une ascension professionnelle ou la construction d'une filiation. Certes. Toutefois, ceux  qui sévissaient d'ordinaire lors de l'annonce des compositions d'équipes nationales de football ou bien de rugby se sont, cette fois, déchaînés. Les bars bouclés à double tour, nos sélectionneurs de comptoir ont inondé les réseaux sociaux pour donner leur avis, avancer des solutions, conseiller, critiquer, menacer et, souvent insulter celles et ceux qui font à quelque niveau et dans n'importe quel domaine que ce soit. Les "diseurs" ont pris le pouvoir sur les "faiseurs". J'ai lu que les premiers nommés seraient 66 millions et demi en notre pays. Je sens le chiffre exagéré (sinon qui sont les seconds ?) mais ai bon espoir de me tromper. Cette pandémie mondiale m'a ouvert les yeux sur la masse cachée de compétences inexploitées dont dispose notre pays. Mes amis, me voici rassuré pour l'ancienne génération remplacer. Nous aurons des lendemains qui chantent, dès lors qu'à présent à visages démasqués (?), ces épidémiologistes, sociologues, savants, logisticiens, etc…, vont animer le monde d'après.                                                                                                                                                                           Ce soir, nous serons peut-être déconfinés… Si tel est le cas, nous allons défier le virus. Reprendre dans un environnement, une ambiance et des contraintes différentes nos activités. Et moi, cesser de vous importuner ou vous amuser, suivant les cas, avec mes billets confinés. A bientôt dans le monde nouveau. Prudence, patience. Et à très vite (peut-être à lundi !).                                                                                                                                                                                                                MAXDESTILLAC

Déjà le 5 mai et je ne vous ai pas encore conté mai, ce n'est pas sain. Mai peut se décliner de multiples styles. Connaissant mon égo, vous concevez tout de go que je vais vous courir sur le flageolet avec le mois car "moi" par ci et "moi" par là, pensez-vous… Gagné ! C'est par lui que l'on va débuter. Le mois de mai, cinquième de l'année, installe les belles journées. Il fait processions de manifestations, clochettes  de muguet et fureur de fleurs. C'est le beau mois où l'on imite le kangourou. Le 1^er, le 8, l'Ascension sont autant d'occasions pour faire des bonds sur le calendrier grâce aux ponts. Surtout cette année ! Oh, pardon. Ce n'était pas pour me moquer. Juste, j'avais oublié que vous étiez confinés.  OK. Alors, on remet le mai au futur, c'est sur. Nougaro, penché sur la Seine, a mis le Paris de 68 en scène avec "Paris Mai". "Mais, Mais, Mais Paris" renait quatre décennies après, avec la lettre "s", qui du mois, transformé en mais fait la condition. Abd Al Malik rend hommage à l'initial rappeur et créateur de "Nougayork". On glisse des sommets aux tréfonds de la chanson si vous le permettez. Henri Salvador, a aussi chanté "Mais non mais non".  Mais si ! Il n'en est, heureusement pour sa réputation, pas le parolier ! Mais : le conditionnel affublé d'un tréma, nous transporte en campagne. Ce signe diacritique en fait une céréale. Le maïs, sous le tréma a germé sans trop se marrer. "Maïs outai ?" chanterait…Stromaé ! Restons en chanson et à la campagne avec "Mylène-mi-coton" Farmer qui, elle, a beaucoup hésité en chantant "Oui mais non". Puisque de ruralité j'ai abordé, retournons à mes vertes années. Il était un grand bac en bois aux usages, certes divers, mais surtout destiné à "racler ", chaque février, feu (tout chaud) le cochon. On le nommait…mée ou bien peut-être maie… Mon ignorance s'explique par le fait que jamais nul ne l'écrivait. Sans doute, l'origine faut-il chercher dans la définition de la partie basse d'un pressoir recueillant le divin jus, futur vin, dont l'usage fut détourné. Ou bien dans la définition de ce rural pétrin où l'on fabriquait le pain et qui, en de lointaines origines, s'écrivit mait ! Mais "a" et "i" suffit ! Il ne faut point pousser mémé dans les orties. Revenons à orthographier maie…mée ! Le terme nous emmène en voyage dans plusieurs communes de France de Mayenne en Alpes de Haute Provence, avec une halte dans la Sarthe, une pause en Eure-et-Loir, en caressant Melun et filant plein sud sur les Landes. Fatigués de ce long voyage ? Une pause repas ? Non ? Vous voici victimes d'une indigestion de mets ? Fin du repas. Le dessert, je vous le mets là.                                                                                                                                                                                                   MAXDESTILLAC

Hier matin, je faisais long chemin. Bonheur m'emplissait d'avoir joint plaisir et légalité. Enfin, je l'ai pensé. Un établissement à l'activité autorisée accueillait ma voiture, légèrement souffrante d'une vénielle usure. Rien à comparer avec l'humain virus. Juste un mal de pacotille. Je me voyais bien obligé, de regagner prestement, sans moyen motorisé, ma base de confinement. C'est donc pédibus que j'exposais à la douceur matinale mes sinus. Echappant aux mesures de contrainte du déplacement bref, hors la frontière du mille mètres, sans réprimande du chronomètre, j'avais accès au statut de poète. Je lambinais à satiété, sur routes de campagne et chemins de traverse, m'esquivant joliment de l'exposition aux moteurs  à explosions. Des fleurs sauvages sur les bas-côtés balisaient mon itinéraire. Je ne pouvais m'égarer. En plein vol ou dans les branchages posés, nombre de volatiles piaillaient à qui mieux-mieux comme si leurs chants se faisaient autant d'encouragements à mon cheminement. Mon esprit vagabondait d'un sujet l'autre, s'égarant dès le début de chaque raisonnement sans donner temps à nul développement. C'est là le bonheur de l'ambulant qui erre à travers champs. Je songeais aux longs cheminements d'après le déconfinement. Cette bande de bitume, joliment enserrée, étroitement surveillée par  d'exubérantes touffes d'herbes, n'en menait pas large. Et si j'avais eu en main, une plume et un parchemin, j'aurais volontiers cueilli les ambitions de revanche de Dame Nature. A présent, l'écran ne sert pas le talent aussi malin que l'eut fait une bande de velin. Et le clavier est bien  éloigné de me servir comme l'encrier. Las, les temps ont changé et la poésie en a pâti. Mais personne ne peut, un rêve de chemin, venir entraver. Sans plume, ni encrier pour noircir un parchemin destiné à dépeindre fleurs, animaux et jardins. Sinon demain, sera après-demain. Mais sera !                                                                                                                                                                                                              MAXDESTILLAC

Le confinement engendre un bouleversement de nos mœurs. Bouleversement est peu dire. Oui, vous avez raison ! C'est faux, il s'agit d'un séisme, que dis-je, d'une révolution ! On s'infiltre dans les magasins en catimini, avec une autorisation. Les mains plongées dans le flacon de gel, lèvres et naseaux enfermés comme fauves au zoo. "Pardon, madame, vous pouvez vous écarter de ma fragile personne ? ". "Vous n'avez plus de macaronis aujourd'hui?, Je reviendrais demain après la pluie ". Aller au ravitaillement devient aventure. Dès la caisse passée, on se réfugie vite dans sa voiture. "Ouf, je suis parvenu à me procurer du Roquefort qui sent fort et je ne suis toujours pas mort". C'est ainsi que se déroulent ce que nous avons pris pour coutume de nommer les courses. Aussi curieux fut-il dans le monde d'hier, ce terme prend soudain tout son sens dans celui d'aujourd'hui et, éventuellement, dans celui de demain…! On se presse pour y aller. On court d'un rayon à l'autre.  On atteint la caisse essoufflé. Le masque se voit accusé par les lunettes embuées.  Le cœur s'est affolé du stress de tant de chalands croisés. Le tapis roulant devient ligne de délivrance et la caissière,  juge aux arrivées. L'addition remplace le chrono et les minutes s'effacent derrière les euros. Aussitôt les denrées enserrées dans le frigo, le confiné enfile le maillot. De consommateur apeuré, il mute en coureur à grandes foulées. C'est qu'il faut, en soixante minutes maxi, exfiltrer l'angoisse accumulée chez Aldi, mais aussi durant les JT du soir et du midi ! Des allers retours sur le balcon jusqu'à en couvrir la distance du marathon! Des indigestions de bitume en fantasmant d'une plage estivale,  caresser des vagues, l'écume. Coureur, il n'est pas encore l'heure du bonheur. L'amertume s'envolera à la brune, lorsque le sommeil, du lever de lune au réveil, t'entraînera dans des rêves de chemins, des illusions de déserts où, sans borne, les grands espaces, tu pourras dévorer. Définitives chimères ou bien futures réalités ? Courses de liberté, pas de supermarché…                                                                                                                                                                                      MAXDESTILLAC

Le monde connaît une grave avarie. Comme par magie, de mars un mardi, dans notre pays toute activité s'est tarie. Chaque lune pâlie, c'est l'avion de Paris qui nous ôtait du lit. Depuis, l'avion a temporairement fui. Autrui nous dit que la ligne a péri. Mais il est sur l'avenir,  tant de paris que je me méfie. Demain demeure incertain. Le monde nous propose un beau charivari. Cela est avéré. De ma vie, je n'ai connu pis. Sans nul bruit, sans aucune trace qui tâche l'azur de l'immense toile de soie. Et, que pensez-vous que soudain l'on voit ? Je vous ai déjà conté (30 mars) le comblement du silence par le pépiement des volatiles. La vérité pour l'ouïe vaut pour la rétine aussi. Depuis l'évasion des avions, les oiseaux ont pris le contrôle des cieux. C'est mieux, parbleu ! Minuscules piafs, pigeons gros comme dindons, pies scélérates ou encore merles aux nuances gris-noirâtres, chacun à son altitude prend ses habitudes. Le rouge-queue joue à cache-cache dans le taillis lorsqu'il aperçoit de la chatte le pelage. Le moineau, négligeant le seau, dans la flaque boit l'eau. Les pies, sur les cimes,  aspirent à asseoir leur suprématie sans aucune diplomatie. Je lis dans un écrit qu'elles seraient capables d'empathie !  Mon espèce préférée reste le merle. Il me semble ami tant il recherche ma compagnie. A proximité il vient sans crainte jouer. La cerise ne revêt encore nul intérêt. Lorsque, de rouge sucré, elle se sera apprêtée, mon jugement sera peut-être moins arrêté ! Derrière ma bêche, il vient à la pêche avant que la terre ne se dessèche. Le ver en fait les frais. Sur le lampadaire, il se perche et surveille l'aire aéroportuaire, aussi assuré que moi sur mon tabouret. Et puis, revient persiffler pour m'assurer de son soutien lorsqu'il entend mon âme désolée. Le mari parti, la femme s'écriait : ciel, mon mari ! L'avion enfui, laissant l'espace désolé, l'oiseau évite qu'au-dessus de mon chef, j'entrevois, depuis ce funeste mardi, mon ciel marri !                                                                                                                                                                                             MAXDESTILLAC